Para mim o resto,

de mim a sobra.

E, para nós, a lacuna do tempo,

que já sem tempo, emudece minha língua diante dos limites mesquinhos da vida.

E tudo aquilo que em segredo espero,

de tudo aquilo que foi promessa não esperar,

absorve, num súbito, as cores vibrantes do mundo,

devolvendo-as sem cor, nem brilho: composição de paisagem morta.

E a sagrada essência da vida que te iluminava,

pulsando-lhe a liberdade de ser e sentir,

aos poucos esvai-se entre os dedos, que,

 entrelaçados, soltam-se paulatinamente.

 Assim, o moinho que gira a vida se prepara para o fim de um ciclo,

sedimentando no livro sagrado dos segredos um buraco vazio e escuro,

para o qual sente que é quase hora de dar as costas,

ressoando, diante do espelho, o ensaio de um doloroso adeus.